Josefina

Los labios pintados del color del vino de anoche, la cara palidísima por no haber dormido, y los ojos delineados aún porque llegué de madrugada a mi casa, y no tuve tiempo de desmaquillarme antes de irme a la escuela. Estos son los signos de Josefina. Así me quedo después de una noche y la mitad de la madrugada con ella, -sólo la mitad, porque aunque cada vez me cuesta más trabajo, siempre me resisto a dormir con ella-.

El vinto tinto italiano que tomo con ella me deja aturdida pero contenta, y al otro día, sin dolor de cabeza.

Los acordes de su guitarra se me quedan en los oídos, y sus canciones se me quedan en el pecho, y me dejan sonriendo, recordando las palabras que me dijo sin pensar. Palabras indescriptibles e inescribibles... palabras que no voy a entender.

El perfume de Josefina, dulce y mezclado con el olor del tabaco, me persigue a donde voy, y me tiene oliendo a extraños que pasan con una fragancia parecida, y me dejan con ganas de más.

Las manos de Josefina... Las manos de Josefina son más grandes que las mías, son de novela, de película de terror antigua, me tocan y me deshacen, y por más que las detengo siempre vuelven a intentar. Las manos de Josefina son una de las cosas que más me gustan de ella, porque tocan la guitarra, toman la copa de vino, pasan la página de un libro, acarician mi cabello y me toman de la cintura.

Los besos de Josefina son diferentes. Su boca es delgada y se pasea por mis mejillas, la línea de mi quijada, pero su lugar favorito es mi cuello. Y siempre empiezan en la comisura de los labios.

Josefina me deja así, escribiendo sobre ella, tratando de recordar cada detalle... Y sobre todo, Josefina me deja pensando qué va a pasar el día que ella no me deje.